27 Foarte reprezentative poezii avangardiste

avangarde poezii au apărut în prima jumătate a secolului al XX-lea și au fost caracterizate, ca și tendința avangardă, în general, prin faptul că au un stil liber și inovator și nu sunt legate de convențiile literare.

Avangarda în poezie nu respectă metricile, își asumă riscuri, este irevocabilă și foarte creativă, până la punctul de a practica libertatea totală.

Această anarhie este observată în tipografia folosită și în modul de capturare a liniilor pe hârtie (cu capul în jos sau sub formă de animale, spirale etc.), care încorporează desene, sunete și imagini de vis sau situații ciudate.

Poezia avangardistă face apel intenționat la ortografia necorespunzătoare, la crearea cuvintelor inexistente și la dispariția conectorilor și a altor resurse gramaticale.

Tema este, de asemenea, extraordinară, iar cuvintele nu caută să aibă înțelesuri dincolo de cuvintele în sine, adică nu există niciun sens figurat.

Toate aceste caracteristici au fost foarte evidente în poezia avangardistă a Europei. Când acest curent a pătruns în America, scriitorii acestui continent au adoptat-o ​​pentru a-și exprima idealurile politice socialiste și preocuparea lor pentru problemele sociale.

Din acest motiv, ei au tratat în poemele lor tematice despre problemele umanității, folosind metafore mai mult sau mai puțin subtile, dar în cele din urmă reflectând angajamentul lor față de oameni.

Poate ești interesat de cei 15 de cei mai înalți reprezentanți ai avangardei.

Lista poeziilor de către principalii autori ai avangardei

August 1914

Autor: Vicente Huidobro

Este epoca de frontieră
În spatele orizontului se întâmplă ceva
Toate orașele sunt atârnate pe spânzurarea aurora
Orașele care străpung ca tevi
Halali
Halali
Dar acesta nu este un cântec

Bărbații se îndepărtează

Ebony Real

Autor: Nicolás Guillén

Te-am văzut în trecere, într-o după-amiază,
Ebony, și te-am salutat;
greu între toate buștenii,
greu între toate buștenii,
Inima ta și-a adus aminte.

Arará cuévano,
va arata sabalú.

-Ebano real, vreau o barcă,
Real abanos, din lemnul tău negru ...
- Nu poate fi,
așteptați, prieten, așteptați,
Așteptați până voi muri.

Arará cuévano,
va arata sabalú.

-Ebano real, vreau un piept,
Real abanos, din lemnul tău negru ...
- Nu poate fi,
așteptați, prieten, așteptați,
Așteptați până voi muri.

Arará cuévano,
va arata sabalú.

- Vreau o masă pătrată
și steagul steagului meu;
Vreau patul meu greu,
Vreau patul meu greu,
Ebony, din lemn,
Oh, din lemnul tău negru ...
- Nu poate fi,
așteptați, prieten, așteptați,
Așteptați până voi muri.

Arará cuévano,
va arata sabalú.

Te-am văzut în trecere, într-o după-amiază,
Ebony și te-am salutat:
greu între toate buștenii,
greu între toate buștenii,
Inima ta și-a adus aminte. 

Un râs și un Milton

Autor: Jorge Luis Borges

Din generațiile de trandafiri
Că în fondul timpului s-au pierdut
Vreau să fim salvați de uitare,
Unul fără marcă sau semn între lucruri

Ce au fost ei? Destinul îmi dă
Acest dar de numire pentru prima dată
Acea floare tăcută, ultima
Rosa că Milton se apropie de fața lui,

Fără a vedea asta Oh, roșu sau galben
Sau trandafir alb dintr-o grădină șters,
Ieșiți din trecut trecutul

Imemorial și în acest verset strălucește,
Aur, sânge sau fildeș sau negru
Ca și în mâinile sale, invizibilul sa ridicat. 

Bird

Autor: Octavio Paz

În tăcerea transparentă
ziua de odihnă:
transparența spațiului
Era transparența tăcerii.
Lumina statică a cerului sa liniștit
creșterea ierbii.
Bomboanele pământului, printre pietre,
Sub lumina identică, erau pietre.
Timpul din minut a fost saturat.
În liniște
a fost consumat la prânz.

Și o pasăre a cântat, o săgeată subțire.
Piept de argint rănit a vibrat cerul,
frunzele s-au mutat
ierburile s-au trezit ...
Și am simțit că moartea era o săgeată
că nu știi cine trage
și într-o deschidere a ochilor murim.

Purtătorii negri

Autor: César Vallejo

Sunt lovituri în viață, atât de puternice ... Nu știu!

Suflează ca o ură a lui Dumnezeu; ca în fața lor,

mahmureala a tot ceea ce a suferit

va fi împuternicit în suflet ... Nu știu!

Sunt puțini; dar ele sunt ... Au deschis șanțuri întunecate

în fața cea mai violentă și cea mai puternică din spate.

Poate că vor fi mânzurile barbarelor Atilas;

sau secretele negre pe care le trimite Moartea.

Acestea sunt căderile profunde ale Hristos al sufletului

a unei credințe adorabile pe care Destiny blamă.

Aceste lovituri sângeroase sunt cracklingul

a unei pâine care arde în ușa cuptorului.

Și omul ... Poor ... sărac! Întoarce-ți ochii, cum ar fi

când peste umăr ne cheamă un bâlbâi;

se întoarce ochii nebun, și totul a trăit

devine împuternicită, ca o băltoacă de vină, în privință.

Sunt lovituri în viață, atât de puternice ... Nu știu!

Poemul XX

Autor: Pablo Neruda

Pot să scriu cele mai triste versete în seara asta.

Scrie, de exemplu: "Noaptea este înstelată,
și ei tremură, albastru, stelele, în depărtare ".

Vântul nocturn se învârte în cer și cântă.

Pot să scriu cele mai triste versete în seara asta.
Am iubit-o, și uneori ma iubit și pe mine.

În astfel de nopți am ținut-o în brațe.
I-am sărutat de atâtea ori sub cerul infinit.

Ma iubit, uneori i-am iubit si eu.
Cum să nu-i fi iubit ochii mari.

Pot să scriu cele mai triste versete în seara asta.
Să creadă că nu-l am. Simți-vă că l-am pierdut.

Să audă imensa, imensa noapte fără ea.
Și versetul cade sufletului, iar iarba rocii.

Ce contează că dragostea mea nu a putut să o țină.
Noaptea este înstelată și nu este cu mine.

Asta este. În depărtare cineva cântă. În depărtare.
Sufletul meu nu se mulțumește să-l fi pierdut.

Ca și cum ar fi să-l apropie, privirea mea o caută.
Inima mea o caută și nu este cu mine.

În aceeași noapte, care le face albe
copaci.
Noi, cei de atunci, nu mai suntem la fel.

Nu o mai iubesc, este adevărat, dar cât de mult am iubit-o.
Vocea mea voia vântul să-i atingă urechea.

De la alta. Va fi altcineva. Ca și înainte de sărutările mele.
Vocea lui, corpul său clar. Ochii lui infinit.

Nu mai iubesc, este adevărat, dar poate că o iubesc.
Dragostea este atât de scurtă, iar uitarea este atât de lungă.

Pentru că nopțile astea aveau între mine
arme,
Sufletul meu nu se mulțumește să-l fi pierdut.

Deși aceasta este ultima durere pe care o cauzează,
și acestea sunt ultimele versete pe care vi le scriu.

Oda lui Rubén Darío

Autor: José Coronel Urtecho

(Aspirarea șmirghelului)

I-am spalat leul de ciment pana la capat.

Știi că lacrimile mele sunt lacrimi

Nu am perle. Te iubesc

Sunt ucigașul portretelor tale.

Pentru prima dată am mâncat portocale.

Nu e un pas de ciocolata ", a spus ingerul tau pazitor.

Acum ai putea fi perfect

Arată-mi viața prin fereastră

ca niște picturi pe care nimeni nu le-a pictat.

Rochia ta imparatului, atârnând

de la perete, brodate cu cuvinte,

cât de mult mai mică decât pijama

cu care dormi acum,

că ești doar un suflet

Ți-am sărutat mâinile.

- Stella - ai vorbit cu tine -

în cele din urmă a sosit după oprire ",

Nu-mi amintesc ce ai spus în continuare.

Știu că râdem de asta.

(În cele din urmă ți-am spus: "Învățătorule, aș vrea

vezi faunul. "

Dar tu: "Du-te la o mănăstire").

Vorbim despre Zorrilla. Ai spus:

"Tatăl meu" și vorbim despre prieteni.

"Et le est est literatură" din nou

îngerul tău impertinent.

Te-ai înălțat foarte mult.

"Literatura - tot restul este asta".

Apoi am înțeles tragedia.

E ca apa când

inundați un câmp, un sat

nu va intra nici o problema

prin ușile umplem încăperile

a palatelor - în căutarea unui canal,

de la mare, nimeni nu știe.

Tu care ai spus de atâtea ori "Ecce

Homo "în fața oglinzii

Nu știam care dintre cele două a fost

cea reală, dacă ar exista.

(Ați vrut să rupeți piese

cristalul?) Nimic din toate astea

(marmură sub albastru) în grădinile tale

- înainte de a muri, te-ai rugat până la sfârșit,

unde merg cu prietena mea

Sunt lipsit de respect față de lebede.

II

(Asamblarea tobelor)

Am avut o bătaie de cap

cu hoțul legăturilor tale

(eu când m-am dus la școală),

care mi-a rupt ritmul

lovit în urechi ...

Liberator, te-aș spune,

dacă aceasta nu era o insolență

împotriva mâinilor tale provensale

(i Cântecul Song Baena)

în "Clavicordio de la Abuela"

- mâinile tale, mă sărută din nou,

Profesor.

În casa noastră ne-am întâlnit

să te văd într-un balon

am început într-o bucătărie

- Mai târziu am descoperit că luna

A fost o bicicletă,

și te-ai întors la petrecerea mare

de deschiderea valizei tale.

Bunica a fost înfuriată

din simfoniile dvs. pariziene,

Copiii mâncau

perele de ceară.

(Oh fructele de ceară gustoase)

Înțelegi

Tu, care erați în Louvre,

printre marmura Greciei,

și ați executat un marș

la Victoria Samotracii,

înțelegi de ce vorbesc cu tine

ca o mașină fotografică

în Plaza de la Independencia

din Cosmopolis al Americii,

unde ai învățat să ridici Centaure

la crescătorii din Pampas.

Pentru că mă căutați în zadar

între perdelele de vis,

Am ajuns să te sun

"Profesor, profesor",

unde muzica ta somptuoasă

Este armonia tăcerii tale ...

(De ce ai fugit, maestru?)

(Există câteva picături de sânge

în tapiserie).

Înțeleg

Îmi pare rău Nimic nu a fost.

Mă întorc la coarda fericirii mele.

Este acesta Ruben? Da, Ruben era o marmură

Greacă. (Nu este asta?)

"Totul are dreptate cu lumea", ne-a spus el

cu prozaismul său superb

dragul nostru Sir Robert

Browning. Și este adevărat.

FINAL

(Cu fluierul)

Pe scurt, Rubén,

țăranul inevitabil, te salut

cu pălăria mea de bowler,

care a mâncat șoarecii

o mie nouă sute douăzeci și cincizeci

co. Amin.

Ce păcat!

Autor: León Felipe

Ce pacat
că nu pot să cânte așa
de această dată la fel ca și poeții care cântă astăzi!
Ce pacat
că nu pot să cânte cu o voce engoladă
acele romane strălucitoare
la gloriile patriei!
Ce pacat
că nu am o patrie!
Știu că povestea este aceeași, la fel și întotdeauna, ce se întâmplă
de la o țară la alta, dintr-o rasă
la o altă cursă,
modul în care cheltuiesc
acele furtuni de vară din această zonă.
Ce pacat
că nu am regiune,
Pasăre, ținut provincial!
Ar fi trebuit să mă fi născut în uter
din stepa castiliană
și m-am născut într-un oraș din care nu-mi amintesc nimic;
Am petrecut zilele albastre ale copilăriei mele în Salamanca,
și tinerețea mea, un tinereț întunecat, pe Munte.
După ... nu am renunțat încă la ancoră,
și niciuna din aceste mele pământuri nu mă ridică
nici nu mă înalță
pentru a putea cânta mereu în aceeași melodie
la același râu care trece
rulând aceleași ape,
pe același cer, în același câmp și în aceeași casă.
Ce pacat
că nu am o casă!
Un conac și emblazoned,
o casă
în care a ținut,
mai mult decât alte lucruri ciudate,
un fotoliu din piele vechi, o masă mâncită de molii
(spune-mi
povestiri interne ca Francis Jammes și Ayala)
și portretul bunicului meu care va câștiga
o bătălie
Ce pacat
că nu am un bunic care să câștige
o luptă,
portretizat cu o mână încrucișată
în piept, iar celălalt în pumnul sabiei!
Și, ce păcat
că nici măcar nu am o sabie!
Pentru că ... Ce voi cânta dacă nu am o patrie,
nu un teren provincial,
nu o casă
manor și emblazoned,
nici portretul bunicului meu care va câștiga
o luptă,
Nu un scaun din piele vechi, nu o masă, nu o sabie?
Ce voi cânta dacă sunt o parie
abia are o haina!

Totuși ...
în acest spațiu al Spaniei
și într-un sat din Alcarria
există o casă
în care sunt din han
și unde am, împrumutat,
o masă de pin și un scaun de paie.
Am și o carte. Și tot trousseau meu este
într-o cameră
foarte larg
și foarte alb
care este în cea mai mică parte
și mai rece în casă.
Are o lumină foarte clară
această cameră
atât de larg
și atât de alb ...
O lumină foarte clară
printr-o fereastră
care are vedere spre o stradă foarte largă.
Și în lumina acestei ferestre
Am venit în fiecare dimineață.
Aici stau pe scaunul meu de paie
și eu câștig orele lungi
citit în cartea mea și văzând cum se întâmplă
oameni prin fereastră.
Lucruri de mică importanță
arată ca o carte și paharul unei ferestre
într-un sat din Alcarria,
și totuși, este suficient
să simt întregul ritm al vieții sufletului meu.
Că tot ritmul lumii prin aceste cristale se întâmplă
când trec
păstorul care merge după capre
cu o cajadă imensă,
femeia copleșită
cu o sarcină
de lemn de foc in spate,
aceia cerșetori care își duc greșelile, Pastrana,
și acea fată care merge la școală atât de reticent.
Fata asta! O oprește în fereastra mea
întotdeauna și rămâne la cristalele lipite
ca și cum ar fi fost o ștampilă.
Ce grațiere
el are fața lui
în paharul zdrobit
cu bărbia și nasul plat!
Râd mult în timp ce o privesc
și îi spun că este o fată frumoasă ...
Apoi ma sună
Fiule!
Fată slabă! Nu se mai întâmplă
pentru această stradă largă
mersul la școală foarte reținut,
nici nu se oprește
în fereastra mea,
nu rămâne la cristalele lipite
ca și cum ar fi fost o ștampilă.
Într-o bună zi,
foarte rău,
și într-o altă zi clopotele i-au cerut să moară.

Și într-o după-amiază foarte clară,
pentru această stradă largă,
prin fereastră,
Am văzut cum au luat-o
într-o cutie
foarte alb ...
Într-o cutie
foarte alb
Am avut un pahar în capac.
Prin paharul acela i-ai putut vedea fața
la fel ca atunci când eram
Pegadita pe geamul meu ...
La paharul acestei ferestre
care îmi amintesc mereu de micul cristal al cutiei
atât de alb
Întregul ritm al vieții se întâmplă
prin geamul ...
Și moartea se întâmplă de asemenea!

Ce pacat
care nu pot cânta alte fapte,
pentru că nu am o patrie,
nu un teren provincial,
nu o casă
manor și emblazoned,
nici portretul bunicului meu care va câștiga
o luptă,
nu un fotoliu de piele veche, nici o masă, nici o sabie,
și sunt o parie
care are doar un strat ...
veniți, forțați, să cântați lucruri de mică importanță!

Visul

autor: Jorge Luis Borges.

Dacă visul era (după cum se spune) a

armistițiu, o odihnă pură a minții,

De ce, dacă te trezești brusc,

Crezi că ai fost jefuit de o avere?

De ce este așa de trist să te trezești devreme? Ora

ne dezlănțuiește un dar de neconceput,

atât de intim că este doar translatabil

într-un torp care trezește dora

de vise, care ar putea fi bine reflecții

trunchiuri de comori ale umbrei,

a unui orb care nu este numit

și că ziua se deformează în oglinzile sale.

Cine veți fi în seara asta în întuneric

vis, de cealaltă parte a peretelui tău?

În lauda umbrei (fragment)

autor: Jorge Luis Borges.

Vârsta veche (așa este numele pe care alții îl dau)

poate fi timpul fericirii noastre.

Animalul a murit sau este aproape mort.

Omul și sufletul lui rămân.

Eu locuiesc între forme luminoase și vagi

care nu sunt chiar întunericul.

Buenos Aires,

că odată a fost rupt în suburbiile

spre câmpul neîncetat,

Din nou, a fost Recoleta, Retiro,

pe străzile fuzzy ale Once

și casele vechi precare

pe care noi o numim în continuare de Sud.

În viața mea erau întotdeauna prea multe lucruri;

Democratul lui Abdera și-a rupt ochii să gândească;

Timpul a fost democratul meu.

Această penumbră este lentă și nu doare;

curge printr-o scădere blândă

și seamănă cu veșnicia.

Roata celor flămânzi (fragment)

autorCesar Vallejo

Prin dinții mei ieșesc fumând,

strigând, împingând,

mișcarea pantalonilor ...

Váca stomacul meu, văca jejunum meu,

mizeria mă trage prin dinții mei,

prins cu un baston de manșeta cămășii.

O piatră să stai pe loc

Nu va mai fi pentru mine acum?

Chiar și acea piatră în care femeia care a dat naștere se poticnește,

mama mielului, cauza, rădăcina,

Nu va fi acolo pentru mine acum?

Chiar și altul,

ce sa întâmplat să se prăbușească în sufletul meu!

Chiar și calcarul sau răul (oceanul umil)

sau cea care nu mai servește sau care trebuie aruncată împotriva omului

care mi-o dau acum!

Chiar și cea pe care au găsit-o traversată și singură într-o insultă,

care mi-o dau acum!

Chiar și strâmb și încoronat, în care răsună

numai o dată pe plimbarea conștiinței drepte,

sau, cel puțin, celălalt, care a aruncat într-o curbă demnă,

va cădea de la sine,

în profesia de adevărat entren,

Asta mi-o dau acum! ...

fluture

autor: Nicolás Guillén.

Aș vrea să fac un vers

Ritmul de primăvară;

că era ca un fluture rar,

ca un fluture care va zbura

despre viața ta, și sinceră și ușoară

revolara pe corpul tău cald

de palmier cald

și, în sfârșit, zborul său absurd se odihnea

- într-o stâncă albastră a prerie-

despre rozul fetei tale ...

Aș vrea să fac un vers

toate parfumul de primăvară

și ceea ce ar fi revocat un fluture rar

despre viata ta, despre corpul tau, despre fata ta.

Cum să nu fii romantic și secol XIX

autor: Nicolás Guillén.

Cum de a nu fi romantic și secolul al XIX-lea,

Nu-mi pare rău,

cum să nu fii Musset

privindu-i în după-amiaza asta

minciuna aproape fără sânge,

vorbind de departe,

departe de partea de jos a ei,

de lucruri ușoare, moi, triste.

Pantalonii scurți sunt foarte scurți

Vă permit să vedeți coapsele reținute

aproape puternic,

dar bluza plămânilor bolnavi

convalescent

precum și gâtul-subțire-Modigliani,

precum și cu pielea-maro-grâu-clar,

Margarita din nou (atât de precisă),

în șezlongurile ocazionale

casual alături de telefon,

ei îmi dau înapoi un bust transparent

(Nimic, nu mai este un pic de oboseală).

Este sâmbătă pe stradă, dar în zadar.

Oh, cum să o iubești așa

pe care nu l-am rupt

din spumă atât de sonet și madrigal,

Mă duc nu vreau so văd,

atât de Musset și de secolul al nouăsprezecelea

cum să nu fii romantic.

Oglinda apei

autor: Vicente Huidobro.

Oglinda mea, actuală noaptea,

Ea devine un curs și se îndepărtează de camera mea.

Oglinda mea, mai adâncă decât orbul

Acolo unde toate lebedele s-au înecat.

Este un iaz verde pe perete

Și în mijloc îți culcă nuditatea ancorată.

Pe valurile sale, sub cerul somnambul,

Visurile mele se îndepărtează ca niște nave.

Stând în pupa, mă vei vedea mereu cântând.

O trandafiră secretă se umflă în piept

Și un degete de beție beat pe degetul meu.

Poem 18 (fragment)

autor: Vicente Huidobro.

Aici sunt la marginea spațiului și departe de împrejurări

Plec cu delicatețe ca o lumină

Spre drumul aparițiilor

Mă voi întoarce să stau pe genunchii tatălui meu

Un izvor frumos răcit de fanul aripilor

Când peștele desface perdelele de mare

Și vidul este umflat de un aspect posibil

Mă voi întoarce în apele cerului

Îmi place să călătoresc ca o navă de ochi

care merge și vine în fiecare clipi

Am atins pragul de șase ori

a infinitului care închide vântul

Nimic din viață

cu excepția unui țipăt de antena

Oceinele nervoase Ce nenorocire ne urmărește

în urna florilor nerăbdători

veți găsi emoțiile în ritmul definit

Eu sunt omul

Omul rănit de cine știe cine

Cu o săgeată pierdută de haos

Terrain uman excesiv

Da disproporționată și o proclam fără frică

De neconceput pentru că nu sunt obosit sau burghez

Sunt un barbar, poate

Mai rar bolnav

Curățarea barbară a rutinelor și a căilor marcate

Nu accept scaunele confortabile de siguranță ...

Primăvara în viziune

autor: Octavio Paz.

Piatră transparentă diafană lustruită,

frontul neted al statuii fără memorie:

cerul de iarnă, spațiul reflectat

într-un altul mai profund și mai gol.

Marea absoarbe abia, abia strălucește.

Lumina sa oprit printre copaci,

Armata adormită. Îi trezește

vântul cu steaguri de frunze.

Este născut din mare, atacă dealul,

fără surf fără bust

împotriva eucaliptului galben

și se varsă în ecouri pe câmpie.

Ziua deschide ochii și pătrunde

într-un izvor anticipat.

Tot ce ating mâinile mele, zboară.

Este plin de păsări din lume.

Sucursala

autor: Octavio Paz.

Cântați la vârful pinului

o pasăre oprită,

tremulos, în trilogia lui.

Ridică-te, săgeată, pe ramură,

se estompează între aripi

și în muzica pe care o varsă.

Pasărea este o despicare

care cântă și arde în viață

pe o notă galbenă.

Îmi ridic ochii: nu este nimic.

Tăcerea pe ramură,

pe ramura spartă.

Și pâinea noastră

autor: Juan Carlos Onetti.

Știu doar despre tine

zâmbetul gioconda

cu buze separate

misterul

obsesia mea încăpățânată

să o dezvăluie

și înainte cu încăpățânare

și surprins

pătrunzând pentru trecutul tău

Știu doar

laptele dulce al dinților

placid și batjocoritor

care mă desparte

și pentru totdeauna

de paradis imaginat

de mâine imposibilă

de pace și fericire tăcută

de adăpost și pâine comună

a unui obiect obișnuit

pe care aș putea să-l sun

nostru.

Balada absentului

autor: Juan Carlos Onetti.

Atunci nu-mi dai un motiv, te rog

Nu dați conștiință nostalgiei,

Disperarea și jocul.

Gândește-te și nu te văd

Să sufere în tine și să nu-mi ridice țipătul

Întinde-te singur, mulțumesc pentru tine, din cauza mea,

În singurul lucru care poate fi

Cu totul gândit

Sunați fără voce, pentru că Dumnezeu a aranjat

Asta dacă are angajamente

Dacă Dumnezeu însuși îl împiedică să răspundă

Cu două degete salutul

În fiecare zi, nocturnă, inevitabilă

Este necesar să se accepte singurătatea,

Îți îngăduie sora

Cu mirosul câinelui, în acele zile umede din sud,

În orice întoarcere

În orice oră de amurg

Tăcerea ta ...

Flamenco viniete

autor: Juan Carlos Onetti.

Pentru Manuel Torres

"Niño de Jerez"

care are trunchiul lui Faraon

Portretul lui Silverio

Franconetti

Între italiană

și flamenco,

Cum ai cânta

Acel Silverio?

Mierea dulce a Italiei

cu lamaie,

Am fost în plâns adânc

din siguiriyero.

Țipul lui era teribil.

Cele vechi

ei spun că s-au ridicat

părul,

și soluția rapidă

a oglinzilor.

Am trecut prin tonuri

fără a le sparge.

Și a fost creator

și un grădinar.

Un creator de sensuri giratorii

pentru tăcere.

Acum melodia lui

dormi cu ecourile.

Definit și pur

Cu ultimele ecouri!

Norma și paradisul negrilor

autor: Federico García Lorca.

Urăsc umbra păsării

pe valul ridicat al obrazului alb

și conflictul de lumină și vânt

în salonul de zăpadă rece.

Ei urăsc săgeata neimpozată,

batista exacta a ramas bun,

acul care menține presiunea și rozul

în fundul zâmbetului.

Ei iubesc deșert albastru,

expresiile bovine vacillante,

luna luminată a poliilor.

curba de dans a apei de pe țărm.

Cu știința trunchiului și a traseului

umple lutul cu nervi luminoși

și skate lubricious de ape și nisipuri

plăcută prospețimea amară a salivei de o mie de ani ...

stihar

autor: Federico García Lorca.

Inima mea asuprită

simțiți-vă lângă zori

durerea iubirii lor

și visul distanțelor.

Lumina aurora poartă

nostalgia focar

și tristețea fără ochi

a nucleului sufletului.

Marele mormânt al nopții

voalul ei negru

să se ascundă cu ziua

summit-ul imens.

Ce sa fac cu aceste domenii?

luând cuiburi și ramuri,

înconjurat de aurora

și umple sufletul pe timp de noapte!

Ce să fac dacă ai ochii

mort pentru lumina clară

și nu trebuie să-mi simt carnea

căldura aspectului tău!

De ce te-am pierdut pentru totdeauna

în acea după-amiază clară?

Astăzi pieptul meu este uscat

ca o stea stinsa.

Fiecare cântec

autor: Federico García Lorca.

Fiecare cântec

este o apă

de dragoste

Fiecare stea,

o fundație

de timp

Un nod

de timp

Și fiecare suspin

o fundație

de urlet.

pentru totdeauna

autor: Mario Benedetti.

Poezie pentru o iubire veșnică.

Dacă smaraldul era opac, dacă aurul și-a pierdut culoarea, dragostea noastră se va sfârși.

Dacă soarele nu sa încălzit, dacă luna nu ar exista, atunci nu ar avea sens să trăiești pe acest pământ și nici nu ar avea sens să trăiești fără viața mea, femeia visurilor mele, cea care-mi face bucurie ...

Dacă lumea nu s-ar întoarce sau timpul nu ar exista, atunci nu muri nici dragostea noastră ...

Dar timpul nu este necesar, dragostea noastră e veșnică, nu avem nevoie de soarele lunii sau a stelelor pentru a continua să ne iubească ...

Dacă viața ar fi alta și moartea va veni, atunci, te-aș iubi azi, mâine ... pentru totdeauna ... încă.

Să facem o înțelegere

autor: Mario Benedetti.

O poezie irezistibilă pentru a mărturisi o iubire dezinteresată.

Companion, știi că poți conta pe mine, nu până la doi sau chiar zece, dar conta pe mine.

Dacă observați vreodată că în ochii voștri o văd și o venă de iubire recunoaște în a mea, nu vă alertați puștile sau nu gândiți delirul.

În ciuda acelei lovituri de iubire nevinovată, știi că poți conta pe mine.

Dar să facem o afacere definitivă, aș vrea să te am.

Este atât de frumos să știți că există, vă simțiți vii.

Vreau să numesc până la doi până la cinci, nu ca să veniți în grabă la ajutorul meu, ci să știți și astfel să rămâneți liniștiți, că știți că puteți conta pe mine.

La picior de la copil (fragment)

autor: Pablo Neruda.

Piciorul copilului încă nu știe ce picior este,

și vrea să fie un fluture sau un măr.

Dar apoi ochelarii și pietrele,

străzile, scările,

și drumurile terestre

ei învață piciorul că nu pot zbura,

că nu poate fi fructe rotunde pe o ramură.

Piciorul copilului atunci

a fost înfrânt, a căzut

în luptă,

el a fost un prizonier,

condamnat să trăiască într-un pantof.

Puțin câte puțin, fără lumină

El cunoștea lumea în felul său,

fără să știe cealaltă picior, încuiată,

explorând viața ca orb ...

dragoste

autor: Pablo Neruda.

Femeie, aș fi fost fiul tău, pentru băutură

lapte de la sani ca de la un izvor,

că te privesc și te simți alături de tine

în râsul auriu și vocea cristalului.

Să te simt în vene ca Dumnezeu în râuri

și te adoră în oasele triste de praf și tei,

pentru că ființa ta va trece fără suferință lângă mine

și a ieșit în stâncă - curăță de tot răul.

Cum aș ști cum să te iubesc, femeie, cum aș ști?

te iubesc, te iubesc ca nimeni nu știa!

Muri și liniștit

te iubesc mai mult.

Și încă

te iubesc mai mult

și mai mult 

Iubirea tăcută

autorGabriela Mistral

Dacă te urăsc, ura mea ți-ar da

Cuvintele, răsunător și sigur;

Dar te iubesc și dragostea mea nu are încredere

La această vorbă despre bărbați atât de întunecați!

Ați fi transformat într-un țipăt,

Și vine din atâta adâncime încât sa desființat

Pârâul său ars, slab,

Înainte de gât, înainte de piept.

Sunt la fel ca un magazin alimentar

Și arăt ca un avion inert.

Toate pentru tăcerea mea tulbure

Care este mai atroce decât intrarea în moarte!

referințe

1. Istoria literaturii moderne. Adus de la es.wikipedia.org.
2. Avangardă poezie. Recuperat de la educ.ar.
3. Principalii poeți avangardiști ai secolului al XX-lea. Adus de la timetoast.com.
4. Avangarde poezii. Adus de la mispoemasde.com.
5. Vanguard poezie a secolului al XX-lea. Recuperat de la estudiaraprender.com.
6. Vanguard, Total Transformation. Recuperat de la vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Neruda. Recuperat de la Neruda.uchile.cl.
8. Oda lui Rubén Darío. Recuperat din poezie.
9. Frunzele de oraș (s / f). Fiecare cântec Adus de la: ciudadseva.com
10. Federico García Lorca (s / f). Poet din New York. Recuperat de la: federicogarcialorca.net
11. Seminte primitive (2016). 7 poezii de Jorge Luis Borges. Adus de la: hiloprimitivos.wordpress.com
12. Marxiștii (s / f). Poezii din Vallejo. Adus de la: marxists.org
13. Biblioteca mea (2010). Cinci poezii dragute de Nicolás Guillén. Adus de la: milibreria.wordpress.com
14. Norfi (s / f). Poezii de dragoste de Mario Benedetti. Adus de la: norfipc.com
15. Poetic (s / f). Juan Carlos Onetti. Adus de la: poeticous.com
16. Timpul toast (s / f). Principalii poeți avangardiști ai secolului al XX-lea. Adus de la: timetoast.com.